Sou um cretino viciado em poesias de amor
Cheirando paginas de livros velhos
Pelo prazer do aroma da poeira
Fervilhando no meus miolos
Soltos e frouxos como fios de macarrão.
Injetando tinta vermelha,
Direto no coração
e lendo livros de magia,
de fantasia e histórias de terror.
Talvez eu não passe de um horror.
Marinheiro de primeira viagem
Sem a menor criatividade
Para chegar aos pés dos grandes.
E meus ídolos fazem sonetos de motéis
Vadias velhas e damas gordas
Quem sabe eu não esteja louca
Mas ler e assistir Naked Lunck
Me deixou em xeque.
À ver navios e compor assobios
Na quinta de Beethoven
Sem saber escrever direito.
A maquina de escrever virou um inseto..........!!
Absurdo.
Insetos não podem escrever
Jamais teriam a demência que tenho
E falariam sobre verões e invernos
Vida calma e pés gigantes.
Sou um pouco mais delirante.
Batendo os dedos nas malditas teclas
Como se fossem gatilhos contra os opositores.
Suando e ficando afoita
Com cada nova frase de psicodelia
Como se entendesse algo sobre alegria
Se não whisky e cigarros caros.
Bem, acabou o gás.
E saio como cheguei.
As mãos nas orelhas e olhos no nariz.
Sem a minima idéia do que fiz
Sabendo apenas que em cada linha
de pura falta de sentido e um tanto de demencia
Estão coisas dos meus neurônios
E talvez um pouco da minha essência.
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