O que você faz, quando ninguém te vê fazendo?

O que será que Ele está fazendo?

Será que já chegou em casa,

será que já jantou, já se deitou?

O que será que estão fazendo as outras pessoas enquanto escrevo isso?

O que você estava fazendo antes de ler isso? O que fará depois?

As vezes gostaria de ser Deus

para ver tudo e todos

e saber o que estão fazendo

o que estão pensando,

sonhando.

Mesmo com a crise no mercado imobiliário

Ele consegue manter Sua cobertura de luxo

com vista privilegiada voltada pro Espaço.

Mas eu sei que tudo isso vem dos impostos,

das preces pagas em latim católico,

em árabe islâmico ou português coloquial.

E a cada dia a cobertura aumenta.

Eu soube que Ele esta planejando uma grande festa

Cada imposto pago vale um convite.

Eu espero receber o meu, pelo correio, numa segunda de manhã.

Já contribui com  a Causa mais do que sei contar.

Em noites frias e em post's pobres nesses blogs cinzentos,

nos subúrbios da internet.

O que será que o presidente esta fazendo agora?

Cérebro de Algodão

Não me olhe com esses olhos galantes

cheios de entrelinhas

que dizem na iris negra

coisas que teus lábios não podem pensar em dizer.

Altura acima da média

Um talento com os números

e certo charme no andar,

na maneira de segurar aquele cigarro.

Era isto.

Ele era isto.

A pele de bronze, a voz azul.

Meu cérebro estava cheio de algodão...

Vai ver era por isso, e só por isso

Que podia sentir a violência daquela paixão.

E bastava-me ver as aves ao redor

para o asco brotar-me na pele.

Paradoxo, todas as promessas que vi em seu sorriso.

O céu, o céu é só uma promessa.

Mas não terá, toda promessa, um fundo de verdade?

Prometa-me uma coisa bela,

Se algum dia se cumprir 

Saberei que o céu também poderá existir.

Teus olhos eram como feridas abertas

Latejando na minha direção.

Dessas feridas que não tem cura

Pois a cura lhes roubaria a paixão.

E como eram galantes esses olhos feridos...

A iris negra cheia de entrelinhas,

um sorriso desenhado no rosto.

E eu, que sei a arte de fazer papéis

Jamais pude lhe fazer uma carta de amor...

Febre.

Tu é a ultima vaga que eu tenho pra me atirar

Com pressa de qualquer coisa.

Eu sou um corpo em febre

Que se atira aos teus pés

Voraz e delicada

Como garotos inexperientes

Que tentam tocar a mão da jovem amada.

Eu sou  uma noite doente

Que só fala de ti

Aos ouvidos de quem dorme.

Sou o sonho que engole qualquer momento de paz

E joga tua imagem

Em todas as paisagens

Apaga qualquer nome escrito

Que veio antes de ti.

Não sou mais que uma menina apaixonada

Ainda achando belo os devaneios do amor

Sem nada saber sobre dor ou,        prazer.

E digo que é amor, porque se da por convenção,

este nome, aos momentos de fulgor

de suor e tremores.

Aos momentos de horrores

Quando todos tem teu rosto

E cada sussurro a tua voz.

Tu é a ultima vaga que eu tenho pra me atirar

O único mar pra me devorar

Como se devora navegantes perdidos de seu destino.

Sou um corpo em febre.

Que pede o teu alivio.