Não tem cura...

E  Ele tem
 um assunto inacabado
Evitado por todas as desculpas
 que se possa imaginar.
Evitou abrir os olhos 
por muitos dias.
Recusou-se a dormi 
por muitas noites.
Negou-se a amar 
muitas donzelas.
E não olhou pra Deus
pra não se envergonhar.
E até mesmo no chuveiro
Alto cantava o desespero.
Ecoava nas paredes
A tua fome e a tua sede
de sentir o beijo dela
como se fosse doce
que na amargura, caia-lhe bem.
Mas deitou-se na tua cama,
Fria e esquecida,
Se envolveu com uma amiga
quem sem mais,
 chamava-se solidão.
Não sentiu vergonha
Nem sentia culpa,
tudo agora era como luva
Pra calçar o machucado.
Que de tudo estava errado
Porque o veneno é a arma da mulher.
Sem gosto e incolor,
sutil mas perverso
Que do teu corpo só quer
 o resto
O que sobrar de tanta
 dor.
Deite e durma, sonhe com ela
que só nos teus sonhos será bela
Esta esperança que não se acaba.

E Ele trata disto 

com cachaça, 
com fumaça 

e 
desespero.

E o que isto não curar,

meu amigo,
não tem cura.

"Todo conceito nasceu de um sonho. - Antonio R."